tisseuse

Mon coeur n'est qu'une bobine

D'où tu étires ton fil

Tisseuse.

Elle est rouge comme une étoile

Déchirée à tes branches,

Il est de fer et de rouille

Pris dans les ronces et l'aubépine.

Mon coeur n'est qu'une bobine

Où tu serres ton fil

Tisseuse,

Il trace son sillon pourpre

Sur cette matrice qu'il étreint,

Et ne roule plus qu'au mouvement lent

De tes mains.